Acre

Ácido

Ácido como nunca o foi

Amargo, como sempre.

Quando me foi dito para começar, pensei.

Não sabia se poderia entrar de olhar persistente

Numa casa escondida na sombra de uma colina

Com a faca na mão.

Estava farto de me mentir

Assim de medo ao peito

Abraçado aquilo que sempre acreditei

E que nunca existiu

Como os sonhos de domingo à tarde

Sombrios e inexistentes.

Foi de manhã bem cedo

Quando me senti cansado de iniciar monólogos

Que me derrotavam devagar

Sabendo que eu não conhecia a quem a minha

Palavra se dirigia. Pensei.

Visto do céu, o vazio parecia preencher-me

Com agressivos e espirituais banhos de culpa.

Aquele espaço oco, purificava a inocente casa

Apoiada numa sombra cheia de questões.

A casa guinchou o meu nome

Numa frequência inigualável

A qualquer outra conhecida.

Entrei: no chão dormiam roupas velhas,

Abandonadas ao nível de um ser humano

Onde a idade é uma incógnita

Esquecida num dos solitários passeios pela cidade.

Chamei por todos os que conhecia

E ninguém me respondeu.

As janelas da casa estavam abertas

E as portas eram cortinas de renda branca.

Ao fundo do corredor

Morava um enorme espelho.

Sentei-me ao seu lado e comecei a conversar.

Perguntei-lhe imensas vezes

Como se chamava a casa abandonada

Na sombra de uma colina

Mas só o vento me respondia

Fazendo baloiçar todas as velhas janelas.

Nunca me respondeu.

Nem nunca me disse quem era.

Quando parecia querer falar

Fingia estar ocupado em reflectir o meu vulto

Ignorando todo o meu discurso como

Todas as partes do meu corpo fazem

Quando início um monólogo, nas noites de insónias.

Acordei.